Всё уходит, уходит, уходит...
Сожалеть я о том не хочу.
Но какая-то «вшивость» в народе,
Не пора ль на приём к палачу?
Кто сказал, что нам дали свободу?
Крепостные мы видно, в душе.
Нынче вряд ли услышишь в народе,
Как тогда, с милым рай в шалаше.
Ветер гнёт, время рвёт и ломает,
Но упрямо стою на ветру.
Рядом кто-то ползёт, ковыляет,
Но, а мне это не по нутру.
Рассказать... Расплескать... Причаститься...
Словом верным на белых листах,
Словно свежего духа напиться
И забыть про сомненья и страх.
Всё уходит, уходит, уходит
© Copyright: Сергей Петрович Малахов, 2013
Свидетельство о публикации №113032102045
Свидетельство о публикации №113032102045
Рецензии