Опять боевая тревога
И в небо ведёт дорога.
Прямая дорога к смерти.
Мы лётчику смотрим в след.
Он в бой летит, ну и что же.
Он нам завидует тоже.
Ведь он умирает в небе,
А мы умираем здесь.
Мы рты удивясь раззявим,
Сжимая приклад в руке,
Когда он взорвется над нами
И падать начнёт к реке.
И прыгая с парашютом
Он смерть повстречает вновь.
И пуля в него вопьётся,
А может пройдёт насквозь.
Сгорит белый купол в небе
И он упадёт как мешок...
Пожалуй, хватит о смерти,
О жизни подумай дружок.
30.09.1982.
Про лётчика
© Copyright: Александр Веселов-Угрюмый, 2013
Свидетельство о публикации №113032110067
Свидетельство о публикации №113032110067
Рецензии