На лоскуты рвут щёки-паруса
нам лезвия семи ветров,
а солнце вроде светит, но не греет.
И, прежде крепкие, осипли голоса
парадных, арок, тупиков, углов:
кто песни пел, теперь шептать не смеет.
Всем ломоть хлеба свой
и свой позорный столб,
тем, кто хотел не спятить здесь от скуки.
Тащите небо в жалкий вой,
пока не лопнет горб.
Прежде лица, от крови нам омыть бы руки.
Прости меня, мой друг,
но так уж было надо.
Безусая бравада здесь больше ни к чему.
Ни в этом свете, ни в другом
ни рая нет, ни ада.
Чего боимся, в толк я не возьму?
Бодаясь с тухлым временем,
мы кинем шапки в снег,
или, скорее, в грязь.
И с непокрытым теменем
сорвёмся в жадный бег,
чтоб вьюга поднялась.
А может всё к чертям?!
Но те, похоже, против
непрошенных гостей и скатертей-столов.
Рукой помашем этим дохлым дням,
и захлебнёмся в рвоте,
так пепла и не сдув с отрубленных голов.
24
© Copyright: Ровный Олег, 2013
Свидетельство о публикации №113032009883
Свидетельство о публикации №113032009883
Рецензии