***

Великий  человек  глядит  в  окно
На  хмурый  сад , на  листьев  полотно -
Багряно - жёлтое  с  прожилками  рядно.

Октябрь  на  четверть  пройден.  Впереди
Всё  пасмурно.  Три  четверти  пути
Ещё  идти , стальными  пальцами  скрести

Цветную  амальгаму  бытия ,
Не  замечая  прочего  гнилья.
Он  отрешён.  Его  противники , друзья

Остались  в  прошлом.  Как  он  сам  изрёк :
"Своей  судьбе  противится  пророк ,
Подчас  используя  чужую".  Между  строк

Нет  ничего , хотя  талмуды  книг
Пылятся  в  библиотеках.  На  них -
Его  автографы  и  фото , никаких

Излишностей : песочный  переплёт -
Двадцатитомник - мысленный  полёт
В  страну  фантазий - перпендикулярных  нот

Реальности.  Не  циник , не  злодей , -
Оратор  улиц , толп  и  площадей ,
Немножко  идол  в  недоступности  своей …

Великий  человек  почти  достиг
Высот  небесных  и  земных , на  миг
Представши  в  бронзе , словно  цезарь , из  туник

Махнув  рукой  поклонникам - камням ,
Белеющим  в  чернотах  панорам
Грядущего , где  смутно  слышится  тамтам.

А  этот  сад  уже  давно - в  плену
Морозных  дней.  Как  волки  на  луну ,
В  ветвях  протяжно  воют  ветры.  Глубину

Потерь  измерить  с  помощью  лекал
Возможно  ль?  Будто  старый  радикал ,
Корявый  вяз  скрипит , кряхтит , - не  рассчитал

Угла  наклона.  Он  стремится  вниз
На  жухлую  траву  ( вернее - слизь )
И  провожает  взглядом  караваны  птиц …

Пора  унынья : ночи  всё  длинней ,
Всеобщий  ропот  глушится  в  вине ,
Как , в  общем-то , в  любой  неразвитой  стране.

Великий  человек , одев  пальто ,
Выходит  в  морось.  Небо - решето
Не  держит  влагу , но  охранники  с  зонтом -

Поблизости , как  символ  или  знак
Величия.  Он  любит  полумрак
Вещей  и , словно  на  гербе - колючий  злак ,

Пронзающий  пространство , он  идёт
( Скорее - плавно  движется )  вперёд ,
Роняя  фразы  и  давя  гниющий  плод …

Забор  с  колючей  проволокой.  Мир
Обычно  ограничен , но  из  дыр ,
Помимо  плотной  мглы  и  сырости  чернил ,

Вползает  свежий  воздух , как  игла -
В  шершавость  кожи.  Вечная  игра
Ловцов  придонных  осетровых , чья  икра -

Простое  блюдо , - не  деликатес ,
А  результат  важнее , чем  процесс.
Таков  наш  век : его  иллюзия - прогресс.

Великий  человек  тревожно  спит.
Он  видит  сон , в  котором  порошит
Кровавый  снег , кружась  над  садом  Гесперид …

9.07.2005.  TSV