Встреть меня на Марсе

Белая берёза под моим окном*
захлебнулась снегом, будто молоком.

На пушистой ветке Месяц-серп висит.
До зари отложим игры в суицид.

Иней на ресницах жжёт глаза огнём.
Я к стволу пристёгнут ледяным ремнём.

Ночь. Кругом дремучий небоскрёбов лес.
Пишут текст снежинки - с неба смс.

Жизнь чуть-чуть прекрасна. И чуть-чуть смешна.
Кровью вытекает время из окна...

в край куда под утро падает Луна,
где заря рисует вечный сон без сна.

У меня по телу шрамы от зверей.
В рану вшит иголкой ключ от всех дверей.

У меня под кожей стаи быстрых птиц -
тень от марсианских огненных зарниц.

Сто семнадцать суток в лунном феврале.
Серебристый иней лёг на пистолет.

Выстрел продырявит тишину планет.
Упадёт берёза. И растает снег. 

Сто шестого марта (нет, я не больной)
встреть меня на Марсе. В семьдесят ноль-ноль.

 * С.Есенин "Берёза" (первая строка)



Анатомия погоды


Люди снова о погоде
бесконечно говорят:
«В регион циклон приходит,
значит, завтра снегопад».
Ждут, как будто это важно,
прояснений в небесах.
Относительная влажность
не понизится в глазах.
Холод в каменной коробке -
стынет кофе с молоком.
Новый мир с рестарта кнопки
начинается легко.
Где-то там, в районе спальном,
в измерении ином,
виртуальная реальность
поджидает за углом.
Дождь смывает с монитора
сформатированный день.
Огоньки включает город
за окном дисплея DELL.
Там - лучи трёхмерной веры.
Там мечты – на целый грамм.
Острых молний фейерверки
страх разрежут пополам,
прожигая крышу дома,
и огнём расплавив цепь.
На обугленной ладони
напиши себе рецепт
от разряда грома в сердце,
и от ливня на лице,
и с балкона прыгнув в серость,
не надеясь на процент
выживающих под утро
(по статистике весны),
сбрось в компьютерную урну
все несбывшиеся сны.
Укради кусочек неба,
и часы на год назад
прокрути до цифры "лето",
чтоб июньская гроза
отразилась фотовспышкой
в синеве контактных линз...
Сон  зовёт всё дальше, выше
ядовитым словом "please".
На бумажном самолёте
исчезая в облаках,
прячем в лётной непогоде
дуло пушки у виска.