Поэт в России больше, чем поэт?

Вопрос меня волнует много лет,
Ответить на него немало значит:
Поэт в России больше, чем поэт,
И если да, то будет ли иначе?

Насколько больше я уже давно
Пытаюсь вычислить и, почему-то, тщетно.
Наверно,  было тем поэтам все равно,
Прозрачно это или незаметно.

Творить шедевры, не толпясь у трона,
Бывало и такое очень часто:
Держаться до последнего патрона,
И в жизни дней не сосчитать ненастных.

Перчаткой запросто наотмашь по лицу,
Захлопнув прочно за собою дверцы -
Ну как простить обиду  подлецу ?
Дуэль. Барьер. И пуля прямо в сердце.

А может нужно звать, и плакать, и жалеть,
Не хулиганить,  растянув меха  тальянки,
Чтобы узнать, как песни эти петь
Потомки будут трезво и по - пьянке?

И каково это понять, что хорошо
Насквозь не хорошо, насквозь хреново,
Папашам ведь совсем не до стишков,
Ярмо на шею им одели снова.

А смерть не выбирает, косит чисто
Петлей на шею и свинцом в висок.
Последний вздох прервет рука чекиста
И превратит чужую жизнь в песок.

И почему в России все не так,
Чего в нас больше: лжи, отваги, страха,
Царит его величество бардак,
В конце дороги с топорами плаха?

Поэт есть гражданин. Никто не спорит.
Меня смущает только очередность:
Кипит страстей бушующее море,
Гражданства выбирая первородность.

Гражданство, как лояльность к  власти
Таланта не заменит. Вашу душу
Не подожжет, не разорвет на части,
Взметнувши  ввысь и вниз ее обрушив.

Поэт везде – сначала он поэт,
Творит не ради Нобелевских премий.
Чего в нем больше, а чего в нем нет
Другие судят пусть. Ну и, конечно,  ВРЕМЯ.