Какой набат в меня проник
Под звон кандальный?
Мне станет каждый божий миг
Исповедальней.
На седину пора бы хны
Напарить в чане.
Меня провидческие сны
Казнят ночами.
Повсюду пыль, куда ни сядь,
Она чужая.
О чём ещё могу писать,
Воображая?
О том, что видел, пережил,
Перекумекал;
И как над пропастью во ржи
Тягался с веком?..
Уже за сорок – ну и что ж!
А ночи – длинны.
И правды в этом не найдёшь
И половины.
А жизнь ползёт, она себя
Сама не чует.
Она врачует, не любя,
Она бичует.
А звёзды вечные висят
Не вровень грёзам.
И жизнь ползет за пятьдесят
С вот этим возом.
Дороги жизни таковы,
Где смерть на спуске.
И не бывает тут, увы,
Перезагрузки.
2010
Середина
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113032002945
Свидетельство о публикации №113032002945
Рецензии