Нет, поэты стихов не пишут

Нет, поэты стихов не пишут.
Все стихи рождены любовью,
Как один – вдохновеньем дышат.
А еще – тишиной и болью.

Ты напишешь стихи случайно -
С ненормальной, чужой улыбкой.
Станут чувства безмолвной тайной,
Ну а ты – чуть похож на скрипку.

Они будут остры, как скальпель,
В них не будет ни капли фальши,
Если сцедишь себя по капле
Из артерий - нельзя иначе.

Крепко свяжешь себя молчаньем,
Чтобы спрятать в себе стихию.
Превратив себя в искру, в пламя
Ты оставишь внутри пустыню.

Ты не будешь желать ни славы,
Ни чужих восхищенных взглядов.
Заживленье глубокой раны –
Вот что станет тебе наградой.

Ты погибнешь в своих же строках.
Будто феникс, сгоришь в неволе.
На пронзительных, чистых нотах,
На надрыве – родишься снова.

Прорастешь на последнем вдохе,
Словно семя в бесплодной почве
И взойдешь в диком, злом восторге
Ярким солнцем в разгаре ночи.

Нет, поэты стихов не пишут.
Они ткут их из алой крови.
Ты одно лишь запомни – слышишь?
Все стихи рождены любовью.