Стихи рождаются, когда душа без кожи,
И станет ближним для тебя любой прохожий,
А каждый день не просто был, но ярко прожит,
Чужая боль всегда – твоя, и радость – тоже.
Ну, а моя душа оделась в твердый панцирь, -
В ней слишком часто грязь месили постояльцы.
И потому покрылись пылью песни, танцы…
Что ж так не просто в безразличии признаться?
Не потому ль, что подсознанию не ясно,
Зачем растрачивать так много сил напрасно
На то, что крайне и заведомо опасно
Для жизни? Ведь она открытостью прекрасна!
Так что теперь? Опять борьба? Ну, нет уж – хватит!
Да и плодов у той борьбы не видно, кстати.
Не буду больше на сомненья силы тратить.
Я просто выбираю: все, что жизнь украсит.
Переосмысление
© Copyright: Светлана Меаракишвили, 2013
Свидетельство о публикации №113031909887
Свидетельство о публикации №113031909887
Рецензии