Прости

Он шёл один, сбивая ноги в кровь,
Вокруг лишь подгоняемый толпой.
И те, кто хоть и мог Ему помочь,
Оставили Его с самим собой.
Он изгнан был от тех, кого любил,
Кого прощал, молясь за их грехи.
Он изгнан был от тех, кого простил,
Своей мольбою каждого из них.
А вслед лишь только шумная толпа,
И камни, что ещё лежат в руке.
И вот казалось, что уже гора,
Но до неё так далеко идти.
И крик того, о чей опёрся дом,
Чтоб не стоял, а дальше проходил.
И взгляд Его на острое копьё,
Что ещё ждёт удара по груди.
Он шёл один, сбивая ноги в кровь,
Он шёл для тех, кого уж не винил.
И боль в руке, куда вбивали гвоздь,
Он всё терпел, пощады не просил.
Уж столько лет прошло с тех давних пор,
Но до сих пор спиною держит крест.
Но, как и раньше всё толпа идёт,
Которой, Он опять прощает грех.
У многих Он рождается внутри
И те несут Его с последних сил.
Но только единицы всё ж смогли
Его признать, и прошептать прости!
17.03.13