Смысл Жизни

Я Не Раз. Задавал Вопрос для вас. В Чём Смысл Жизни На Планете Земля? Зачем я живу? Не зная этого!* Мне Дядя Саша Ответил Так) Я борюсь, но наступает старость –
 Жрёт мне руки, ноги, жрёт лицо,
 И грызёт меня проклятая усталость,
 И невкусным кажется винцо…

Это не конец и не начало,
 И не перекрёсток на пути,
 Просто я сама себе сказала:
 Не казни себя за старость, отпусти!

Я – и в лёд лицо, и в руки – гири,
 Я её и мёдом с кислотой,
 Навожу я на щеках снегИри
 И ресницы чиркаю звездой,

Но она – косматая волчица,
 Злобный вепрь – следит из-за угла.
 Я убью тебя, жестокая возница,
 И с тобой – себя сожгу дотла!

Ты по каплям молодость глотала,
 С глаз моих, и с губ, с лица пила.
 Хорошо читалось, только мало:
 Слишком скоро книгу я прочла!

Знаю, правда: вы меня поймёте,
 Нам ведь всем долистывать рухлЯдь!
 Вы со мною вместе проживёте
 Всё, что мне осталось дочитать.

Дело – нет – не в корке апельсинной,
 Ну, вы понимаете, — вот там,
 И не в том, что на ногах подпорки,
 А таблетки пьются по часам.

В коридоре – войлочные тапки,
 Нафталин пылит во всех углах.
 Нет одежды – есть лишь только тряпки,
 Да припарки, да примотки на соплях…

Дрожь в руках, предательская слабость,
 За автобусом уже не пробежать,
 И хотя бы маленькую малость
 Удалось мне до утра поспать!

Зубы стёрлись, сердце закряхтело,
 Как жуки – сосуды на ногах.
 Что же я здесь всё-таки успела?
 Почему сидит в ключицах страх?

Дело в том, что – перелом надежды,
 Острый угол, перочинный нож.
 Тело дряблое, но есть душа, как прежде,
 Смотрит из морщинящихся кож.

Умереть – не страшно. Страшно думать,
 Страшно помнить, страшно – сожалеть,
 Врать себе, что я ещё могу ведь,
 И что новое начало – смерть.

Торопись, душа моя, к бессмертью.
 Всё, что видишь – пыль на каблуках!
 Ты лети-лети с безумной круговертью,
 Торопись, как стрелка – на часах.  Тётя Маша Ответила Так.Блаженство в том, чтоб не спешить
 На трон или на плаху
 И каплю каждую испить
 Спокойно, не с размаху.

Не проклиная небеса,
 Всё чиркать, чиркать спичку,
 В овраге красться, как лиса,
 Искать к себе отмычку!

Блаженство – помнить наугад
 И чувствовать повторно,
 Как шах и настоящий мат –
 Берут тебя за горло!

Смотреть, как молодость цветёт,
 Но не твоя, а чья-то,
 А твой уже не сладок мёд,
 Лицо, как простынь, смято…

Как труд чужой, чужой талант –
 Вздымает к небу руки,
 А ты, ничтожнейший гигант –
 Испытываешь муки!

Блаженство – в тугости узла,
 В солёности прибоя
 И в том, что белая зола
 Была когда-то мною. А Дедушка Паша Ответил Так.Быть знаменитым некрасиво.
 Не это подымает ввысь.
 Не надо заводить архива,
 Над рукописями трястись.

Цель творчества – самоотдача,
 А не шумиха, не успех.
 Позорно, ничего не знача,
 Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,
 Так жить, чтобы в конце концов
 Привлечь к себе любовь пространства,
 Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы
 В судьбе, а не среди бумаг,
 Места и главы жизни целой
 Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,
 И прятать в ней свои шаги,
 Как прячется в тумане местность,
 Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу
 Пройдут твой путь за пядью пядь,
 Но пораженья от победы
 Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой
 Не отступаться от лица,
 Но быть живым, живым и только
 Живым и только до конца. Я Не Знаю. Кто прав,Кто виноват. Может Не кто) А Может Кто-то..