Родной порог

Немало мной исхожено дорог
От Беларуси и до Байконура,
И все-таки тянул родной порог,
Родная речь, и цвет земли каурой.

От крови ли оттенок рыжины,
От ржавых касок или гильз снарядов,
Но мне окрасы эти так  важны,
Как материнских стареньких нарядов.

Всего важней зеленая ветла,
Да две березы у могилы деда,
Война с собою многих унесла,
О проклятущей горькая беседа.

А мне важнее - слезы матерей,
Их руки, изнуренные  работой,
Кормившие в морозы снегирей,
И у реки зовущие кого-то.

Еще важнее - память сыновей,
Их мужество, их стойкость и отвага,
Им дует в спины жаркий суховей,
Что писем рвет потертую бумагу.

Мне важно все, что перенес народ,
Кто землю обрабатывал до пота,
Под артобстрелом пробирался вброд,
Где сгинула отца вторая рота.

Не оттого ль и травы так нежны,
Так зелены, чтоб уберечь от зноя
Ту землю цвета яркой рыжины,
Не знавшую беспечного покоя!

Не оттого ли ласковым ветрам
Так хочется прильнуть к дорогам пыльным,
Закрыв от детских глаз тот жуткий шрам,
Оставленный войной в степях ковыльных.