Нам жить помогает не правда –
Ненужная, гиблая дрожь,
А ткань из придуманных радуг
И сказок наивная ложь.
И мы не стремимся к истоку,
Где плещет живая вода,
А ищем забвенья протоку,
Что тянет совсем не туда.
И что нами водит, – усталость,
Небесного гнева гроза?
Но правду мы держим на старость,
Когда ей и глянем в глаза.
Всё было как будто в тумане,
Что властвовал, нас обуяв.
И, выжив на самообмане,
Приемлем мы грубую явь?
Как дети высоких иллюзий
И самых возвышенных грёз,
Столпимся однажды в конфузе,
Опухнув от собственных слёз,
Поскольку лапшою на уши
Из ёлочных ярких дождей
Спасали не кости, а души,
И в них не убили детей,
Поскольку ни много, ни мало
Почуяли правдой нутра
Как будто, что сила обмана
Приравнена к силе добра,
Чтоб переплетались искусно
И жили в нас, только внемли,
Абстрактная правда искусства
С сермяжною правдой земли.
2010
Разная правда
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113031902770
Свидетельство о публикации №113031902770
Рецензии