мертвое море живее чем вся ее нутряная вода

когда внутри такая бездонная пустота
что не заполнить ни каким количеством слез,
мертвое море живее чем вся ее нутряная вода
и преснее чем вся ее соль,
когда тишина, оглушающая как холостые выстрелы всех убитых грез,
когда так холодна что держат руки в ладонях и просчитывают пульс,
высчитывают в мегагерцах боль

и некому позвонить и негде уснуть
некому молится и не о чем мечтать.
все сводится к морю и к мыслям... кровать
холоднее могил, страшнее, чем тротил,
пустее всех CахАр,
когда сАхар пьется только с каплями валидола
какая доля, какая судьба, борьба, сплошная война и неволя

не закаляй меня больше этой болью..
не возвращай кровью всех открытых ран,
кран льется и капает как китайские пытки,
все мои заплатки опять на нитки

"все нормально" всегда обман
"все спокойно" почти всегда к буре
"я держусь".. за стакан
"я молюсь".. одной пуле

я считаю от ста назад, каждое утро мечтая об общей анестезии
и всегда доживаю до вечера до ужаса трезвой, и неподвластной любой стихии

с невозможным упрямством всех однодневных бабочек,
всех раковых пациентов которым "вам жить 2 недели",
всем тем которым предрекли "зимой" и накупили белых тапочек
а они дожили до "прошенного воскресенья"

я именно та, которая наперекор
если выстрел всегда в упор
если темно, то лишь от недостатка света
я слишком рациональна чтоб верить в "где то"

теплей, родней и нету обид
верить в то что кому то, когда то
было легче или наоборот сложней
думать надо бы понежней,
поспокойней и не навзрыд
я никогда не любила лето,
потому что за ним всегда осенний "последний лист"
за воскресеньем всегда умертвляющий понедельник
не любила себя, за то что сказочник
и тем не менье конченный пессимист

видимо от того во мне преспокойно живет зима и холод
от того что никто не сложит слово "вечность" в лед
видимо от того внутри такая беспробудная темнота
и все черное, мертвое море живей чем вся моя нутряная вода