Строки на белом листе, как шрамы,
Ручка в моей руке – плеть,
Шипит и свищет недобро дёргаясь –
Это она так пытается петь,
И спела бы,
Если бы не боялась сраму!
Строки на белом листе, как клубок змей.
Ручка моя – дудка факира,
Чарует их мелодией сладкой, подчиняя себе,
Заставляя сплетаться игриво.
Они, как обычно,
Слепо верят ей!
Строки на белом листе, как приговор кому-то,
Ручка – стек расстрельного офицера,
Тот, кто приговорен, наблюдает панически за ней –
Она – теперь его главная Мера
Тянет нервы
Медленно, нудно…
ночь на 13-е 09.09
Строки
© Copyright: Антон Какурин, 2013
Свидетельство о публикации №113031900199
Свидетельство о публикации №113031900199
Рецензии