Диалог с дочерью

С Латикой. Я - поэт. Она - дочь.

*** *** *** *** ***

- Папа, родимый, ну как же опять так можно?
Ты обещал не писать о таких придурках.

- Он не придурок, милая, просто болен
Всей нелюбовью мира и чуть простужен.

- Папа, да он же вредный, как сто микробов!
К этакой дряни болезни вообще не липнут!

- Солнышко, не шуми, это лишь начало.
Всё ещё будет чудно. Ведь ты мне веришь?

- Верю-то верю, но всё же он очень странный:
То матерится, то плачет, теперь хохочет...
Ты бы придумал ему колдовские травки,
Чтобы чердак потихоньку вставал на место.

- Нет, подожди, это лишь середина сказки.
Он не сойдёт с ума, обещаю, ещё не время.
Солнышко, кстати, а где там мои таблетки?
Может заваришь немного чайку с ромашкой?

- Вот, не разлей... я ещё принесла печеньки.
Что там с поэмой? Мне как-то немного страшно.

- Всё хорошо. У него появилась дочка.

- Правда? Вот здорово! Я за него так рада!
Ну, а про маму где? На другой странице?

- Солнце, ты понимаешь... а мамы нету.
Дочку он выдумал, чтобы жилось теплее.
Милая, ну не хмурься. Она живая.
Знаешь, совсем как ты: ненавидит плакать,
Любит смеяться, гулять, шоколад и песни.

- Папа, но всё же... а если она узнает?

- Будет грустить неделю, потом забудет.
Просто она поймёт, что весь Мир однажды
Выдумал кто-то для глупой своей поэмы.