О себе

Собираю с углов смятые в гневе бумажки,
И, решив всё сюда написать,
С одной мыслью, чтоб это стало всё нашим,
Я начну свои монологи опять.


Не один. Одиночества нет,
Как болезни, диагноза, состоянья.
Просто все вы меня начинаете греть,
Когда вновь прочитаете это признанье.


Вы простите за нелепые ошибки в словах,
Постараюсь читать, когда всё уже написал.
Запятые не там, и две "р" в слове "бараки",
Просто клавиатура на девайсе моем уж слишком мала.


Шизофреник. Я не помню, как я писал
Ни один из всех написанных здесь стихов.
Это я про себя так сказал.
А хороших не говорю в свою сторону слов.


Я не собран, развязан и глуп,
Пусть и кто-то по-другому считает.
Я обычный, как все здесь, ходячий труп,
Но о себе ничего так и не знаю.


Не берусь восхвалять и не терплю похвалы в свою сторону.
Могу только критично плюнуть в лицо стоящему в зеркале.
Мне свои стихи все как-то поровну.
Уважаю лишь ваши, пробудившие то, что когда-то померкло.


Ты, что читаешь бред сумасшедшего,
Ты глубок, словно море, но бесконечен, как небо.
Всё, что выше написанно, стало давно прошедшим.
Нарисованным непонятным бредом...