Баллада о вечном - наброски в поиске стиля

                Он. На столе телефон.
                «Он» и «она» баллада моя.
                Не страшно нов я.
                Страшно то, что «он» - это я,
                И то что «она» - моя.
                (В. Маяковский «Про это»)

Я. Телефон. Стул, сиденьем истерзанный.
Что за окном? Это дождь или снег?
Чахлый пейзаж, ровно рамой изрезанный.
Крыша со звоном чихает на всех.

Как мужества олицетворение,
О любви к себе страстной горланя, -
Красавец – неона горение.
Думала – ты, оказалось – «Парламент».

Ногти кусаю.
Ты постоянен
В вечном своем непостоянстве.
Злобно бросаешь
Ты пасторали
На монумент своего дилетантства.

Нем телефон. О, тебя проклинаю я!
Жду тебя, самолюбивый подлец!
В изнеможеньи шепчу заклинания,
Сердца пытаясь расплавить свинец.

Дрожит сигарета.
Сквозняк из окна.
Легкие дымом обернуты.
Где же ты, где ты?!
К горлу – волна.
Вот, до чего же довел ты!

А может быть, ты (нет!!!) попал под колеса?
К примеру, «Нисан» (неплохая машина)
По вязкой и хлюпкой дороге пронесся…
Ах, как тебя быстро я жизни лишила.

Пойду и куплю (не одобришь ты, знаю я)
Себе черепаху. Нет, лучше коня –
Промчусь с гулким звоном под красочным знаменем
И всем расскажу, как ты предал меня.

Захлебываюсь слезами и злостью.
В мыслях ломаю строения города.
Играешь мной, как собака – костью,
Потом зароешь – на случай голода.

А, может быть, в жизнь мою вкралась ошибка,
И ты – наказанием, карой небесной.
Но что ж за ошибищу я совершила,
Коль век мне карабкаться стенкой отвесной?

В ванну – и вены?
Больно и страшно.
Нет, не решиться мне, нет, не сильна я.
Узятся стены.
Я в рукопашный
С  ними вступаю, от боли стеная.

Хватит! Довольно здесь слезы рассеивать!
Ты мне не нужен! Решила – и точка!
Купленный только что, теплым спасением
Рыжий котеночек жмется комочком.

В дом проглатываюсь двери пастью.
Ключ – в расщелину, и опять
Пластмассы кусок – в его я власти,
В моей же власти – смиренно ждать.

Глаза больны. Точу ножи я,
Дрожа в томлении сладчайшем:
Изрезать вены, сухожилья.
И взмах руки все чаще, чаще…

Звонок, знаю, грянет. Голос твой будет
Горек, колюч, приторен, кисл.
Признаться стыдно себе и людям:
В звонках этих – жизни бессмысленный смысл.