Стены дома медленно простукав,
Где сокровищ вовсе не видать,
Я готов на собственный проступок –
Эту территорию предать.
Я стою на узенькой приступке
Моего убогого крыльца.
Я таю давнишние проступки,
Я в себе скрываю подлеца.
Старость это все-таки не младость:
Загрустишь, подобное открыв.
Маленькая-маленькая гадость
Вырастает с возрастом в нарыв.
И мое смятение такое
Оттого, что правда недобра.
И ни сна не будет, ни покоя
Мне уже до смертного одра.
Я живу совсем не безмятежно
На потеху собственным врагам.
Что когда-то делалось небрежно,
Требует расчета по долгам.
Вздрагиваю я при каждом стуке
Равно среди ночи или дня.
Это не прощённые проступки
Барабанят в сердце у меня.
2012
Проступки
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113031802376
Свидетельство о публикации №113031802376
Рецензии