Что для поэта слава? Ноль...

Что для поэта слава? Ноль.
Она ни капли не согреет,
И не потушит эту боль,
Которая на сердце тлеет,

А только больше разожжет,
При виде мерзости людской.
Покажет то, что каждый лжет,
Отнимет тот простой покой,

Что был когда-то так доступен:
Диван, бутылка и стихи.
Давай мы с ними так поступим:
Они, мы знаем, не плохи,

Поэтому мы их покажем,
Лишь верным, избранным друзьям.
А остальным вообще не скажем,
Им их показывать нельзя...

Ведь люди не поймут того, что
Ты так хотела им сказать.
Конечно, несомненно, можно
Свои стихи им показать.

Но слышать лишь в ответ упрёки:
Дурацкий стиль, кривой размер...
Все эти глупые намёки
На поиск истины в вине.

"Поймите! Это боль из детства,
Особенно вот эта  вот строка!"
Но проще в общем-то одеться,
И выйти вон из кабака...
(19.03.13 00:40)
 -------


...В котором ты опять читаешь
 Свои проклятые стихи...
А в зале шум не умолкает
"Уйди! Уйди! Уйди! Уйди!"


Тебе кричат, а ты читаешь:
Ну может кто-нибудь поймет?
Хотя наверняка уж знаешь.
Что боль на сердце не пройдет.
 
Уйди, они ведь, в общем, правы...
Им на твои стихи плевать.
Ведь им нужны только забавы:
Курить, потрахаться, бухать.


Им боль твоя конкретно похуй,
Их всех волнует жизнь своя.
Они не понимают рока,
Они не могут жить любя


Кого-то, кто так недоступен,
Что заставляет жизнь страдать.
И "Мы с тобою вечно будем"
Не сможешь никогда сказать.


И в вечность устремятся только
Твои забытые стихи,
В которых никакого толка,
Которые не так плохи...
 (19.03.13 17:20)
 -----

Но ты вернешься снова, снова
Ты им так хочешь донести,
Ты не жалеешь даже слова
На этом проклятом пути.

Ведь быть непонятым поэтом
Нам всем по жизни суждено.
Чем больше думаешь об этом —
Тем больше на душе темно.

И наша боль, и наши раны
Сочатся этой темнотой...
И в ожидании нирваны
Передо мною мир пустой...

(21:10)