Солнечный чудак

   Памяти Валентина Дмитриевича Берестова

Жил да был один поэт,
Детям многим был знаком,
А средь взрослых много лет
Слыл большим он чудаком.

Про игрушки он писал,
Про машинки и лапту.
И любил и стар, и мал
Строк нехитрых прямоту.

Он писал про детвору,
И однажды раз зимой
Дверь в поэзию-игру
Вдруг открылась предо мной.

Я с исписанным листом
И коробкою конфет:
- Можно к Вам? Или потом?
- Заходи! - сказал поэт.

Он гостей не принимал
И к ребятам не ходил.
Был мальчишкой - дедом стал:
Хворь его лишила сил.

Мы сидели вчетвером -
Я, мой муж, его жена.
В девяносто во втором
Мрачною была страна.

Были времена лихи -
Радостного не найдешь.
Я прочла свои стихи.
- Подрастает молодежь! -

Рассмеялся он тепло
И подвинул чайник мне,
Но внезапно тяжело
Задышал, как в страшном сне, 

А потом открыл глаза,
Вытер пот со лба платком,
Улыбнулся и сказал,
Глядя на меня с листком:

- Я так рад, что вы пришли!
Это просто чудеса!
Вы как будто принесли
Мне ребячьи голоса.

Радость - детская страна.
Взрослым путь туда закрыт.
Радость - если есть - она
Хором слаженным звучит.

Радость - песенка души,
В ней одной лишь жизни свет.
Ты пиши, дружок, пиши!
Это мой тебе совет.

Был преподан тот урок
Мне как будто невзначай.
Вспомню зимний вечерок,
Ароматный крепкий чай,

Скатерть в клетку на столе,
На диване старый плед....
Жил когда-то на земле
Очень солнечный поэт. 
                2009-2022