Утро!

Между прогибами слов,
между земным и безбожным,
спрятано много, еще дорогого,
что брали за стойкость основ,
и что уцелело, не сделавшись ложным.

Меняли местами героев,
играли судьбой, и она,
рассыпалась властью, и козырной мастью,
стреляет по нам, из под наших устоев,
но мы привыкаем. Всегда.

Опьяняющим звуком кровь бьёт,
в давящих, на мир твой, висках.
В твоих руках сжата твоя Травиата,
но ты не предскажешь вперёд,
какую основу она всколыхнет
в тебе.
Козырь смят в рукавах.

Стоп кадр: синеющий вид,
над лазурным белеющем морем.
И на глади морской, жизни нет никакой,
но в глубинах пирующий вид
тех, кто был первым в жизненном роде.

А у нас:
запиная словами слова,
приходит новое утро,
опьянённые грани уюта
и вкус кофе. Стирает вода
утомлённый и сонный мой взгляд,
забываются тяжкие руки как умыться.
И чистятся зубы словно сами ( немного ворчат).

Язык вертит лишь только два слова.
Солнце светит в окно чёрте как!
Моё утро - избитая проза,
или опера. Если кричат.

16.03.2013