Демон-поэт

На изнанке призрачных миров,
У границы сумрачной вселенной,
Там, где тьма приют находит свой -
Демоны живут обыкновенно.
Замышляют козни - прохиндеи,
И покоя смертным не дают,
Трудятся ребята как умеют,
Ведь, в природе всяк полезен труд.
В основном, конечно, промышляют
Ловлей неокрепших душ людских,
О трофеях байки сочиняют,
Прям, как в нашем мире рыбаки.

Среди них один, вполне удачлив,
Всеми признанный авторитет-ловец
На счету хорошем, как иначе?
Стопроцентный демонской боец.
Взгляд его ужасен и жесток,
Правда, иногда в глазах зеленых
Вдруг мелькает странный огонек -
Неизвестной демонам природы.

Ведь никто не знает, что порой
Возвратившись с будничной охоты,
Он садится за широкий стол,
И внезапно, будто вспомнив что-то,
Достает из недр бытия
Книжицу, потертую немножко,
(Думать не рискну на тему я,
Из чьей кожи скроена обложка)
Открывает чистые листы,
И пером (гриффоновым наверно),
Отрешась от темной суеты,
Он выводит вирши вдохновенно.

В них страданья, ужасы и кровь
Все тщетой, злым роком, тленом дышит,
Но, конечно, есть там и любовь
Без нее ж куда? Какие вирши?
И не раз бывало, что пока
На строфе чернила застывают,
Скатывалась горькая слеза,
Стол из камня насквозь прожигая.

Он лелеял тайную мечту -
С миром разделить свое искусство.
И нашел возможность лишь одну -
К смертному пойти обычной музой.
«Музой? Что ж, раз иначе нельзя,
Пусть хоть так, коль здесь не стать поэтом»,
Он решил. Откуда знаю я?
Да он сам поведал мне об этом!

Попросился в музы. Ночью. Вдруг.
Я, понятно, возмутилась жутко:
-Вы совсем там сбрендили в аду?
Демон-муза, что это за шутка? -
Только он сдаваться не хотел,
Умолял помочь да в дружбе клялся
И слезьми горючими ревел,
Прожигая дырки на паласе.

Сердце, у меня, друзья не камень,
Дрогнуло. Махнула от души:
-Так и быть, «поэт», делись стихами,
Так и быть, диктуй свои вирши.
И с тех пор диктует – страхов всяких
И терзаний в них – полным-полно,
Демоны, вампиры, ведьмы, маги...
И любовь. Куда же без нее?

Я б его давно уже послала,
В самом деле. Что за муз такой?
У других, вон,- белыми крылами
Машут над кудрявой головой.
Ну а мой… Все думаю – прикрою
Этот междумирный балаган,
Но представлю, как ночной порою
Он корпит над виршем где-то там,
И грустит над старенькой тетрадкой.
И от слез - сплошь дырки на полу,
Сам себе читает стих украдкой…
Так, друзья, простите, не могу!
И в свое, наверно, оправданье
Говорю: «Пускай пером скрябет,
И в стихах проявит он старанье,
Чем по душу чью-нибудь пойдет».

Так причудлив мир, все в нем возможно,
И во тьме порой рожден поэт,
Да, диалектичность. Это сложно.
Но без тьмы не так уж ярок свет.