Опять приходит День Победы

«Если я говорю языками человеческими и ангельскими,
а любви не имею, то я – медь звенящая или кимвал бряцающий».
(1 Коринф., 13:1)


Опять приходит День Победы,
Как на тусовку инвалид,
И пьяным голосом соседа
Бубнит: никто, мол, не забыт.

Кругом плакаты и салюты,
По всем каналам немцев бьют,
И с важным видом лилипуты
За великанов водку пьют.

А после бурно обсуждают,
Как надо было воевать:
За павших маршалов решают –
Где отходить, где наступать.

Велеречивые потомки
Солдат, остановивших смерть,
В речах разлита ваших громких
Кимвалов бряцающих медь.

Под клятвы о «достойной смене»,
Не видите, цедя плевки,
Как потревоженные тени
Сжимают грозно кулаки!

От «правды» собственной хмелея,
Кровь превращаете в вино, –
Понять с годами всё труднее:
Война – не цирк и не кино.

Не фарисействуйте лукаво,
Есть много поводов других
Снискать ораторскую славу
И возлюбить себя самих.

А этот день не для банкетов,
Не для кривляния с трибун,
Казённо-пафосных «обетов»,
Он – для других душевных струн.

Пора б уже остановиться, –
Нет прока в «радости» дурной,
Всем миром Богу помолиться
За души сгубленных войной.

Чтоб в День святой, как после битвы,
Без толков и речей пустых,
Скрепить соборною молитвой
Единство мёртвых и живых.