Простая история. Часть 2. Ни грешный, ни святой

          Простая история.
    Часть 2.Ни грешный, ни святой.

Я умирал.… В степи, над выжженной землёю,
Пылал кровавым заревом закат…
Коснулся губ кувшин с холодною водою,
И время болью провалилося назад.

Старик, ведомый силой провиденья,
Принёс меня в заброшенный шалаш.
И дни слились в короткие мгновенья,
Всё превратилось будто бы в мираж.

Отвары трав неведомою силой,
В конце концов, подняли на ноги меня.
И день настал, когда неторопливо,
Я вышел на порог сверкающего дня.

Свет ослепил, и оглушило щебетанье,
Тех малых птиц, которых я не замечал,
Седого ветра тихое шептанье.
О чём? Теперь я этот голос понимал.

Старик сидел на камне, разбирая травы.
Прищурившись, взглянул. О небо! Этот взгляд…
Когда в пылу сражений вспыхивали храмы,
Я видел, точно так, на небе Ангелы грустят.

И этот взгляд пронзал пустую бесконечность.
В нём грусть, тоска слились, казалося в одно.
Взволнованно вздохнув, в нём растворилась вечность,
И промелькнуло то, что было суждено.

Я опустился на траву, не стало силы.
Тяжёлый меч лежал поодаль и седло.
И стая журавлей, красивых, белокрылых
Тянулась в небе, унося с собой тепло.

Теперь я понимал: сражения, забавы
Ушли, растаяли, как серый, липкий дым,
И хуже власти не придумано отравы,
И мне не быть теперь ни грешным, ни святым….