Моей музе

                Шестнадцать строк.. Тебя нарисовал
                Небесной златоогненною краской.
                Мерцанье строк созвучно расставалось
                С твоею красотою. Да, прекрасна..
    
                Но нет  уж сожалений ни о чем..
                Спокойствие и плен безмолвной ночи...
                Пусть кисть горит всепламенным мечом,
                Сжигающим ненастье.. Помолчим....

                О скуке прошлых лет уже не надо
                Вещать опревшим запахом листвы
                Давно уж  ходит талый сумрак рядом
                С таинственным явлением травы

                Несмело новорожденной весны,
                Что в сердце потихоньку прозвучит;
                На скрытых разветвлениях лесных
                Дриада ждет меня... Но промолчит

                Красавица о пламени небесном..
                Земля ведь.. Что мне взять с ее напевов?
                О да.. Она невинна и прелестна,
                Лесная темнопламенная дева...


                Шестнадцать троп.. Хотелось бы умело
                Прокрасться моей сумрачной натуре.
                Но тщетно... Лишь желанием несмелым
                Едва воспламенившись, призрак бури

                Я привлекаю.. Он погасит пламя.
                Вот так смеркалось в дивной той стране.
                Конечно, мне не нужно холить память
                О давней той проснувшейся весне.

                Шестнадцать душ в одной неразделимо
                Встречались с квинтэссенцией пролога;
                Пусть кто-то здесь был искренне любимым,
                А кто-то -- без любви.. Но уж немного

                Осталось здесь терзаться пустотой
                Нескрытых, наболевших обаяний;
                Я болен народившейся мечтой...
                Она ведь не знакома с расстояньем,
 
                Что губит все намеренья земных.
                Все - тлен. И все -- бесценно. Свой черед.
                Я жду опять рождения весны,
                Чтоб верить в свой незыблемый полет.