Всё сочинили уже до меня

В каменных джунглях приличный поэт,
Может наверно родиться?
Только не светоч нам нужен, а свет,
Что за окошком струится.

Месяцем ясным, рогатой луной,
В сердце больное любовью.
К русскому полю, дороге степной,
Белым стихам предисловьем.

Не уловить вдохновения миг,
Средь небоскрёбов безмолвных.
Здесь сочинители все, напрямик,
Песен любовно - морковных.

Я про себя ничего не скажу,
Трудно судить не предвзято.
Кое что пишется для куражу,
И для амбиций проклятых.

Хочется мне на минутку прильнуть,
К славе великих поэтов.
Но получается сладко зевнуть,
И потянуться при этом.

Всё сочинили уже до меня,
Поздно я миру явился.
Розовым цветом загнали коня,
Дом у плетня развалился.

Я на бесславия вышел стерню,
С чувством увы, меркантильным.
Знаю, не мир, но толпу подчиню,
Слабостью умственной сильный.

Это теперь актуально вполне,
Время падения нравов.
Умная скромность пока в стороне,
Бездари празднуют славу.