Что день, что ночь; но ночью хоть не в теле,
Навзрыд рубаху – даром что промокла.
А окна в праздник полузапотели,
Их можно бить, да толку – только стёкла.
Смерть на помойке, там нашёл три спицы;
Сними проклятье – пусть хоть лживым слухом,
Читал стихи, но вырваны страницы.
Я просто нищий, я не нищий духом.
Факир
© Copyright: Сергей Александрович Матвеев, 2013
Свидетельство о публикации №113031706625
Свидетельство о публикации №113031706625
Рецензии