Старик, с тобою сложно, без тебя дурнее.
Меня так много, режут ум слова,
я изливаю их, порой смелея,
от этого кружится голова.
от этих строк внутри легко и пусто,
а кто мою заполнит пустоту,
скажи мне, ну когда вернуться чувства,
и расскажи, наверное, к кому.
Но ты не знаешь, ты меня не видел,
Ты холоден, и сам должно быть пуст.
Мы пустоту с тобою друг делили,
Да что я вру - ты даже мне не друг.
Да что слова, кому они нужны здесь?
Нет я не жалуюсь - это кричит душа.
Уж душами то точно мы сроднились,
когда я слушала тебя еле дыша.
Старик, держи свой лисий нос по ветру,
не лги себе, не бедствуй, не хворай.
И вытащи счастливые билеты,
которые пророчил нам февраль.
Я здесь, я буду ждать тепла и лета.
Я буду жить покуда я жива.
Я буду называть себя поэтом,
лишь так я слышу, что кричит душа.
Я буду называть себя поэтом
© Copyright: Мария Стешина, 2013
Свидетельство о публикации №113031705056
Свидетельство о публикации №113031705056
Рецензии