***

Был вечер. Проливным дождем
Он скрылся дымчатом тумане,
Она глядела в след ему,
Скрывая капельки печали.

Он уходил не понимая,
что стало между ними вновь,
Она в который раз сказала
Мол, это чушь а не любовь.

Хоть он прекрасно знал, не в этом
Не в этом дело, ну а что теперь?
Он знал, скрывает она что-то,
А впрочем, раз не чувствует потерь...

Пусть катитца, идет куда щитает нужным,
Пусть мучаетца, пусть немного пострадает,
Как он, когда она была ему так нужной...
Пусть боль сама себе и причиняет.

Он бросил лишь окурок возле дома
И вместе с этим выбросив остатки,
Той боли, что держала его цепко,
Любви, превратившейся в непонятки...

И он ушел, решительно, бесповоротно,
Пошел он прочь не оборачиваясь душой,
На выброшенную боль, любовь, и всё что было важно...
За что боролся, за что вступал в бой.

Война прошла. Она в ней победитель,
А может проигравший, эй страдать,
У него шрам, теперь он только зритель,
С разбитою душой не нужно вспоминать...