Слышится стук топора.
Не топора - топоров.
Утро в сосновом лесу.В мире, где выбор суров.
Книжники, годы спустя, это "раскол" назовут.
Правда не в книгах, увы.
Правда в груди: где-то тут...
Чтоб не креститься тремя,
Можно большой
Отрубить.
Мы же сгорим все. До тла.
Чтоб за черту не ступить...
Знаешь, что там, за чертой?
Сера и вечный огонь,
Всадник с бескровным лицом,
Бледен и сам его конь...
Слышится стук топора.
Не топора - топоров.
Нужно достроить успеть
К сроку последний наш кров.
Капли сосновой смолы,
Выступив, подвига ждут.
Помыслы наши - светлы.
Истина - вот она, тут.
Выбор
© Copyright: Александр Филипповский, 2013
Свидетельство о публикации №113031703331
Свидетельство о публикации №113031703331
Рецензии