Признание Лобастого...

из сценки, которая ещё пишется.


Лишь в одиночестве, когда я поглощён
работой над стихом, на лбу морщины
разглаживаются, тому причиной
является, быть может, то, что я
в то время полностью от мира отрешЁн и
весь погружён в себя, как та свинья –
в корыто с пойлом, вкуса не лишённым
иль как осёл, что не решил ещё вопрос:
какую из двух равных кучек сена
он предпочтёт (в лесу я с детства рос:
извилин в голове моей туземной
не очень много, но стихи пишу). Мой лоб
прекрасен! Я и сам, как пудель финна
знакомого, лобаст, хоть пёс… шершав:
шёрсть белую местами будто ржа
подъела. Лоб-то к меня как у дельфина!
Мой лоб блестящ, сер, гладок и лобаст,
но туп… хотя живот ещё тупее,
живот, любитель жареных колбас!
Его б в мундир одеть да портупею –
через плечо, то этот солдафон
своею выправкою целый гарнизон
сумел бы удивить. Да, лоб мой гладок,
когда пишу, и маслянист как блин:
есть прыщик крохотный на нём, да нет морщин!
Я очень крепок и… не очень гадок,
но перед тем как ручку в руку взять,
я начинаю песни петь, плясать!
Взяв в руку ручку, как бы на котурны
встаю, хоть кажется порой, что мог бы быть
самим собой, а не казаться и… творить…
Вчера сидел я у помойной урны.
Когда меня вдруг начинало рвать,
черновики я сразу  в клочья рвать
переставал и ими вытирался…
В себе убить поэта я старался!
Вы не подумайте! я не какой-то жлоб!
Вы сомневаетесь?.. А мне плевать! Дошло б
до Неба!.. Я не морщусь. Так в тетради
сейчас и запишу… не славы ради,
а ради истины… Мой лоб как у бычка
или, вернее, как у кабачка.
Я видел кабачок на грядке… скромный
на вид был овощ, только лоб огромный
у овоща был… как у Ильича!..
На днях поэмою я разродился длинной,
как мой язык: шёл сто страниц долиной!
Чуть в голову не стукнула моча.

14 - 16 марта 2013