Полковник

Пасмурно. Воскресенье. Вспоминаю недавнюю встречу с детством и прошлым. Что такое память? Коробочка под кроватью с самым ценным материалом, с тем, что застревает в ее пространстве, и не просачивается во внешний мир. Остальное испаряется, улетучивается. Периодически, ты достаешь ее и заново перебираешь содержимое. Так вот, что же лежало в этой коробочке, касаемо московских воспоминаний… большая просторная квартира, в которой, правда, всегда были плотно задвинуты шторы.  Зеленый диван, стол с желтой скатертью (стандартной для советского времени, в каждом доме была такая). Посередине комнаты два телевизора – готовые к ремонту. Помню, как с бабушкой делали плюшки и ждали с работы дядю – полковника. Прошло много лет. Я успела стать взрослой. И с тех пор ни разу не была в той квартире. 
           Мы подходили к подъезду, поднимались на этаж, а я все пыталась вспомнить…. Эту улицу, этот дом. Как было двадцать лет тому назад.
          Когда открылась дверь, я очутилась на пороге…. нет, не детства, а разгромленной временем квартиры.  Обои обесцветило солнце, паутина туннелем затянула потолок. То самое всемогущее время бульдозером  развернуло свою шокирующую деятельность. Выцвели диваны, порвались подушки, состарилась посуда и занавески. Кругом были коробки и ящики, телевизоров уже не было видно из-за старых вещей, которые безвольно валялись посередине комнаты. Газеты тридцатилетней давности горами застилали все свободное пространство так, что не было возможности ступить, и нужно было с навигатором пробираться в глубь жилья. Картина была такой, что хотелось плакать и бежать! Как же могло такое произойти с Полковником? С человеком, который внедрял стремление к ответственности и порядку сотням солдат на протяжении двадцати лет??? Человек сдался? Запутался? Отмывая грязь и перебирая вещи, я думала: как мог Он довести себя до такого состояния?? Почему не боролся, не просил помощи? Почему закрылся, забаррикадировался один в этой страшной квартире и превращался в пыль… 
          Мы – люди. Нас так много, что не хватает места на планете. Именно мы придумываем определения -  «геополитика», «экономика», «Оранжевая революция». Мы живем в многоэтажных клеточных домах  и не знаем, как зовут соседа за стеной. Мы оцениваем важность, лишь, когда теряем. Мы не пропускаем солнечный свет  в сердце, и внутри нас гибнут клетки «человека».  Где-то в нашем сознании существует тотализатор  — это один из видов заключаемых пари. На бегах и скачках — это счётчик, показывающий денежные ставки, сделанные на определённую лошадь и общую сумму ставок. Делал ли Полковник ставки на будущее? Кто из нас не ставил на жизнь? Где включается счетчик, который обгоняет действительность? Блестящая карьера, постоянная смена звездочек на погонах, Чечня, уважение коллег и солдат, а потом тишина…. и  мрачная одинокая квартира.
           Поезд издал прощальный гудок и тронулся с Павелецкого вокзала.  Можно ли исправить историю, сложившуюся за двадцать лет за три дня? Как огромный осьминог, опуститься на дно и взъерошить столетний ил??? Очень хочется верить, что лабиринт имеет выход. До встречи, Полковник!