Прости меня, мама

Обижают порой. Обижают.
И так хочется маленькой стать,
Крикнуть горькое: "Где ты, мама?!
Помоги!
       Защити!
              Избавь!"

Память прошлого кадры листает,
Как в далеком забытом кино:
За забором жасмин зацветает,
Для просушки открыто окно;

У колодца, где куст калины
Разоделся, как девка на святки,
Ты с соседкою тетей Зиной
Моешь банки для зимней закатки.

Рыжий пес беззаботно зевает,
Здесь чужие не ходят давно.
Ну, бывает, что птиц погоняет,
Когда те налетят на зерно.

Курам крылья подрезала давечь,
Чтоб к соседям во двор не летали.
Огурцовую хрустскую завязь - вон опять -
             подчистую склевали!

Ходят чинно, помечены дважды.
"Ой! А эта несушка - не наша!
Как зашла - не заметила даже.
Забери свою курицу, Маша!"


В нашем доме - чужие люди.
Мне казалось тогда - так лучше.
Рассуждала: "Ну, кто теперь будет
Ездить к дому по каждому случаю?"

Память в сердце стрелой летит,
Уводя во вчера упрямо.
И уже не прошу защитить,
А шепчу: "Прости меня, мама!"...