Пора повзрослеть...

Я помню: глазами собаки побитой
 Смотрел на меня через мутные стекла.
 Я прочь уезжала с душою убитой,
 Чтоб ночью подушка от боли промокла.

 Ведь "те, кто за двадцать" не плачут, как дети.
 Они безразличней, циничнее... Знаю.
 А я засыпаю опять на рассвете,
 От грусти болею и слишком скучаю.

 Пора повзрослеть, разучиться быть честной,
 Отринуть все чувства, назвать их ошибкой
 И в платье коротком, но марки известной,
 Шагать по проспекту с фальшивой улыбкой.

 Нельзя отличаться. Наш мир не оценит.
 Быть куклой престижно и очень приятно.
 Ведь в искренность сердца никто не поверит,
 В него только плюнут да неоднократно.

 Так что же мужчины опять причитают,
 Мол, бабы все - стервы, как будто не зная,
 Что наши сердца они сами роняют,
 Дар нежности хрупкой навек разбивая?

 Сдам всё дорогое в ломбард под проценты:
 Мечты и заботу, стихи, наши встречи.
 У карт не спрошу о том, с кем, как и где ты.
 Чужими руками укутаю плечи.

 Я буду смеяться цинично и громко.
 Под взглядом моим не надейся согреться.
 Никто не увидит, как плачет девчонка
 В укромном углу безразличного сердца.

 Я с прошлым прощаюсь, кую себе латы
 Из тонкого льда наших прошлых прощаний
 И боль пью, как чай, в предвкушении даты,
 Когда ты сотрешься из глупых желаний.

 Мне в новую жизнь бы скорее ворваться,
 Где нет места боли, а счастье привычно.
 Ведь там, где не любишь, не стоит бояться,
 Что сердце другое к тебе безразлично.