Высоцкому...

Прости за то, что я в Москву не еду
И на Ваганьково цветы не возлагаю
Я твою смерть, как страшную беду
И почти сорок лет спустя воспринимаю.

Вновь слушая твою "Охоту с вертолёта"
О том, что нет тебя, жалел чуть не до слёз,
Но не приеду я в Москву – дела, работа
И не люблю я, как и ты, официоз!

А на Ваганьково всегда столпотворение
Тебе цветы пришедших возложить
И невозможно отыскать  мгновение,
Чтобы с тобой наедине побыть.

Чтобы присесть, неспешно размышляя
О том, что делать и как дальше жить
Душевный голод, твоей песней утоляя
И снова в памяти было воскресить.

Всё  это было - словно, как вчера,
Пусть сорок лет почти что миновало:
Июль восьмидесятого, жара
И двадцать пятого числа тебя не стало.

Тогда мне было восемь лет всего,
Но помню: близился финал олимпиады
И о тебе власть не сказала ничего,
Писала пресса про спортивные награды.

Но всё-таки извещена страна была -
Нам о тебе из-за границы сообщили
И москвичи, забросив все свои дела
Тебя в последний путь твой проводили.

Давно уже совсем не та стала страна
Радиостанций и газет теперь без счёта!
Но я по-прежнему, как и в былые времена
Всё также слушаю "Охоту с вертолёта".

Всегда люблю я слушать твои песни
Любую с первого аккорда назову,
Но нет тебя - и всё не то, хоть тресни!
Прости, Семёныч, что не еду я в Москву!
16.03.2013г.