***

я пытаюсь что-нибудь написать,
но получается что-то бредовое,
немыслимое,
странное.
я пытаюсь рассказать
тебе о том,
что чувствую что-то необъятное,
необъяснимое.
такое верное,
огромное,
непоколебимое.
такое красивое,
как гроза майская;
такое неописуемо-красивое,
как птица райская.
я не могу изобразить это красками,
и даже словами не опишу.
да и в природе наврядли
такое найду,
чтобы прям с ходу.
взрывом по  ребрам.
чтобы как в воду с обрыва.
это как среди поля наступить на мину
или подорваться изнутри.
это как вырвать из себя
все содержимое груди.
это как обнимать тебя
утыкаясь носом в плечо.
это как вспоминать это все
и понимать, что до сих пор по прежнему горячо.
что по прежнему колит и болит.
что внутри все еще жив этот необъятно-большой гранит,
который не вытащить никому, даже если вывернуться наизнанку.
и не пройдет, даже если ты годами будешь обрабатывать эту "ранку",
которая все еще ноет и гудит.
и плачь тут и реви,
и хоть волосы на голове рви,
хоть все космы себе повыдирай,
хоть все вокруг круши, ломай,
кричи, как сумасшедшая,
бей посуду-
ничто не вылечит эту самую страшную простуду,
которой болеет вся планета Земля.
ты, наверняка, столько раз мечтала сделать ему больно.
а вот сейчас сидишь,пьешь валерьянку
и, как ни странно, мучаешься сама.