Между строк, между пальцами.
Забытыми поездами, маршрутками, городами.
Как будто бы невзначай, как будто могли иначе,
А так — судьба.
Её не изменишь, правда? Ведь было предрешено.
Никто никому не обязан, никто не знал. Всё.
Плевать, что ходил каждый день тропами,
Не теми, не с теми, смотрел в потолок ночами,
Курил-портвейн,
Заполняя то самое, что пропало, когда всё зря,
Когда, закрывая глаза, казалось так безопасно.
И смысл терялся пустыми проблемами ниачом.
Оставь. Уйди.
Я словно тебя не знаю, ты словно в меня не веришь.
На этом и порешим.
Прошу тебя, только, пожалуйста,
Напомни периодически о том, что жив.
Я тоже дам знать, если вдруг соберусь уехать, не попрощавшись.
Спи.
Эта квартира стала слишком тесна для двоих. Но разве нас было больше?
Может быть.
Ночное
© Copyright: Яна Клинч, 2013
Свидетельство о публикации №113031600136
Свидетельство о публикации №113031600136
Рецензии