Все цацки – к чёрту. Сослагатель од,
ваятель свиста, бугорок в степи…
Войти в четвёрку. Через Главный вход.
И развалиться в креслах V.I.P.
Махнуть небрежно, как наследный князь,
и ждать, умерив нетерпенья зуд,
пока прилежный графоман, склонясь,
несёт фужер… Нет, нЕктару сосуд!..
Мечты – пусты. Ползут за типом тип
(кто – не скажу) – залезть на пьедестал:
марать листы и шашни закрутить
с моею музой. Лапают кристалл
магический… Но в лазерную щель
взгляд из-под век метну, смакуя тень,
хоть не в чести и вне дворцов-пещер
(такой проект Платона – набекрень).
А там, где жизнь пройдётся колесом
а может, гусеницей проползёт –
не так пушист, как зычен и весОм,
с простым «агу» – возникнет без забот
и – ну наглеть – герой мой, прост, как злак,
и шасть в кабак, стихом не увлечён...
Он не ГамлЕт. Он будет твёрдо знать,
что – быть. И – как. А главное – почём.
Ваятель свиста
© Copyright: Воловик Александр, 2013
Свидетельство о публикации №113031611800
Свидетельство о публикации №113031611800
Рецензии