Он был из тех, которые не стонут...

Он был из тех, которые не стонут,
Тех, кто сжимает зубы посильней.
Висок его был сединою тронут,
От пуль – четыре шрама на спине.

Он из семьи потомственных военных.
Афган давно забрал его отца,
А дед его, избегнув метки «пленный»,
Вкатил в висок себе кусок свинца.

Медалей не выдерживает китель,
Да только его некому носить.
На орденах – весь ужас тех событий,
Вот только у кого о них спросить?..

Он был из тех, которые не стонут,
И в этот раз себе не изменил.
Глазами слившись с гладью небосклона,
Он, стиснув зубы, молча уходил.

Воды бы, но арыки пересохли.
Вода сочится струйкой из груди.
В бою кровавом моджахеды дохли,
Но он, куда же он-то уходил?!

Смеясь, он говорил: «Мне четверть века,
Так что ж не генерал я до сих пор?»…
«Не только офицером – Человеком
Он был», - прошепчет матери майор.

На вешалке повиснет новый китель,
Который в миг один осиротел…
Спасите!.. Только что же вы стоите
В крови и пыли среди груды тел?!..

Волнуют триколор порывы ветра,
И михалковские слова выводит хор,
И фраза эта: «Награжден посмертно», -
Звучит сурово, словно приговор.