Ключи

«Поэзия – добрая умная старушка, к которой можно иногда зайти, чтобы забыть на минуту сплетни, газеты и хлопоты жизни, повеселиться её милым болтаньем и сказками; но влюбиться в неё безрассудно». А.С.Пушкин

Ключи, вырвавшись из рук, в ключнице, из кожи, роняю,
На снег, метель мартовская метёт, в снег, на пороге, дома,
Капюшон на спине, снег в волосах, в глазах, в слезах,
Я достаю их, из снега, холодной рукой, открываю, двери.
Внутрь.
Наверх, на седьмой этаж, в тёмном лифте, закрываю глаза, страх
Темноты, вспоминаю, все страхи жизни, всё временно, и, неожиданно,
Пройдёт, всё откроется, дверь откроется, свет, цифра семь, свет,
Как номер на машине, как номер на квартире, не страшно, не холодно.
Прохожу внутрь.
Мой этаж, дальше моя квартира, территория тира, где тренируюсь писать,
Стрелять в себя, в мир, спать, искать себя, историю, Бога, прошлое, будущее,
Творить их в смешении, плакать в смятении, восторгаться тем, что создали,
Плакать, смеяться, и восторгаться сказкой, и тайной, и волшебством, которое
Там, внутри.
Но, есть ключи. Вырвавшись из рук, в ключнице, из кожи, роняю,
На пол, в прихожей, тоже, как и ты, я только прохожий, иду, нужно идти вперёд,
Отпечатать следы, наружу, на улице, на снегу, на этой природе, на этом мире,
И, грею в кармане ключей металл, восстал, из себя, отражением изнутри,
Туда, к этому белому миру, к снегу, и, к чуду.

16-03-2013г.