Дурам, вроде всех, посвящается

Колко жжёт словами в груди
и сердце, может душа, болит страшно.
Казалось бы, чем прятаться в жизни
лучше захлебнуться в ванне.

Шершавые, липкие, страшные,
рвут и щипят внутри, до мурашек и безумия.
Просто из забывших я бы построила город
на тех, кто орёт из прошлого.

Рваные и больные, лихорадочные,
дёргают меня, как припадочную
за волосы, ноги, в грудь;
я бы хотела, но сегодня _очень больно_ вздохнуть.

Зима бесится, кусается и
стойко держится за предмет своих нежностей,
и себе с отвращением я напоминаю зиму.
ей Богу, про ванну я не шутила.

Мне больно везде.

Я была бы Карениной у поезда.
Маяковским у ружья.
Пушкиным у Дантеса.
Шарфом для своей поэтессы.

Кровью выдыхать
и вдыхать H2SO4.
Сегодня каждому хочется сдохнуть
в этом долбаннутом мире.

Мне правда больно везде.

Только не чувствуй это же
через страницы
буклетов,
проспектов,
брошюр.

Я просто ещё одна из тех дур, которые
Дуры. Читают и боятся людей.
Но у этих Дур дохерища идей.

Везде. Помнишь? Везде.