****опапуша

Я ведь белыми алеандрами полюбил тогда,
Задыхался в трубку повешенную.
Перекушенными разговорами задыхался...
А ты спал мне в уши ,
И я выхожу из строя ,полушагом до паранои.
Я помятыми , больше не модными шмотками
В твоем шкафу , на верхней полке.
И возможно годы спустя придет моя мода,
Мода на мягкое , хлопковое.
Мода на грязное неприкрытое ,
На порванное и холодное. Уже поздно будет...
За тобой годы опыта и каноны последние тебе уже в лом.
Соберешь меня кофтами с воротом , рваными джинсами на коленях
И растянутыми футболками.
Соберешь в пакет и отдашь нуждающимся и больным.
И тогда меня еще больше заносят.
Растянут , заляпают и не отмоют.
И теперь мною станут уже мыть потертые,
Старые , искорябанные - искаребанные
Глухие , затертые в павильонах заброшенных полы.


Рецензии