О ТОМ, ЧЕГО НЕТ

   
Кому-то не хватает снов, кому-то не хватает слов.
Как будто не хватает строк и будто не хватает строф.
А, я нырну во тьму веков, Вам улыбнусь и был таков.
Стихи писал я о любви и не для всяких дураков.
Ведь дураки, есть дураки, и нет стихов для дураков.
Вся в этом суть, вся в этом соль…
Что слышать хочешь? Так изволь.
Ах, скольких женщин я любил, в уже прошедшие года!
Что полюбить не хватит сил, уж ни одной и никогда.
И только тени их порой, вдруг потревожат мой покой…
Одна, как утренний туман, легка, как дым, сплошной обман.
Другая, всё наоборот, как камень душу мне гнетёт.
А третья женщина моя, сама любовь и простота…
Ах, скольких женщин я любил, пока на них хватало сил.
Но, я не встретил лишь одной, той, что дарила бы покой,
На склоне трудового дня и ублажала бы меня.
Итог всего,  лишь звон пустой.
Ты зря, порой, кричишь «постой», когда уходит вдаль, маня,
Любая женщина твоя.
Сам загляни, во тьму веков, сам разберись и будь таков,
Каким ты сам желаешь быть, такую женщину любить.
Для дурака, ведь нет стиха, но, баба есть для дурака.
                09.03.2013