87-ая годовщина

I

Уменьшилась  суши  часть
Шестая , и  край  унылый ,
Свободы  вкусивши  всласть ,
Усох , как  без  крови - жилы.

Прообразом  Вест  не  стал.
Лопатой  скребут  газоны.
Здесь  каждый  ломоть  кусал
От  целой  краюхи.  В  оном ,

Во  времени  был  Ковчег ,
Что  нёс  сохраненье  вида ,
Но , новый  открывши  век
Системою  аммонитов ,

II

Ковчег  затонул  в  среде
Моллюсков.  ( Какая  жалость! )
Наверно , в  иной  воде
Он  стал  тяжелей.  Раздалось

Короткое  "бульк".  Косым
Его  провожая  взглядом ,
Волна  поглотила  дым
Над  ним  и  сомкнулась  рядом.

А  впрочем , глаза - острей ,
Чем  бритва , чем  прямь  осоки.
Здесь  мысль  прилипает  всей
Своей  пустотой  в  восторге

III

От  скошенных  вправо  трав ,
От  ульев , от  сот  медвяных.
Здесь  плеть  усмиряет  нрав
Солдатиков  оловянных.

Здесь  стрелы  летят  в  кювет ,
Туда  же  выносят  мусор.
Здесь  поросль  хоронит  след
Столетних  деревьев , дустом

Выводят  детей  и  блох.
Здесь  клюквою  пахнут  розы.
Здесь , если  услышал  вздох ,
То  это - шумят  берёзы.

IV

Здесь  скажет  любой : "Воскрес!" ,
Колени  склонив  в  молитве.
Здесь  гложет  рассудок  бес ,
Но  поползновенья  к  битве

Сметаются  напрочь  тем ,
Кто  первую  скрипку  глушит.
Здесь  больше  камней , чем  тел ,
И  вряд  ли  покой  нарушат

Надсадное  ржанье , лязг
Брусчатки , стопой  сметённой.
Здесь  брёвна  пускают  в  пляс
От  музыки , разнесённой

V

Эфиром  на  сотни  миль.
Здесь  все  корабли - бумажны ,
А  море - стеклянно.  Штиль
И  чаек  недвижность  гаже

Протухших  сельдей , лачуг
На  двадцать  квадратных  метров.
Здесь  цепь  извлекает  звук ,
Подобный  ворчанью  ветра.

Здесь  даже  перо , скрипя ,
Выводит  слова  из  сажи.
Здесь  лев  продаёт  себя
На  рыночной  распродаже.

VI

Здесь  морду  набьёт  любой
За  пару  бутылок  водки.
Здесь  все  говорят  с  тобой
Глазами  подводной  лодки.

Здесь  помнят  вождей  на  "- ять" ,
И  в  каждом  углу - мадонна ,
Которую  не  понять.
Здесь  небо , как  всё , - бездонно.

Здесь  все  направленья - вглубь ,
Под  толщу  снегов , под  плиты ,
Кора  прикрывает  луб ,
И  точат  стволы  термиты.

VII

Здесь  на  Рождество  гуся
Вам  не  подадут  на  блюде.
Здесь  душно , сама  земля ,
Что  кожа , гноится , люди

Во  сне  умирают , как ,
Травлённые  ядом , крысы.
Здесь  больше , чем  на  пятак ,
Не  стоит  душа , а  лисы

Бегут  зимовать  на  юг ,
С  собой  забирая  шубы.
Я - здесь , словно  в  морге - труп ,
Зашитый  бечёвкой  грубой …

7.11.2004.  TSV