Чужой век

Куда  же  двигаться? Темно.
Опять  стоим  на  перепутье,
где  указатель  сгнил  давно,
а  в  новом  -  знаки  бес  попутал:
налево  -  кладбище  идей,
направо  -  соловей-разбойник,
а  прямо  -  "княжеский  удел"  -
дорога  заперта... забором.
Там, за  оградой, спецзаказ
от  буржуа, что  кушать  сели,
за  счёт  потомков  нефть  и  газ
продав  по  курсу  Куршанеля,
там, у  господ, Великий жор,
чужой  формат, чужие  цели...
Чтоб  не  заели  век  чужой,
на  нас  с  цепей  спустили  цены.
Над  сворой  цен, глуша  их  гавк,
встал  бледнолицый  вождь  орущий,
что  не  поможет  томагавк
да  и  булыжник  -  не  оружие.
И  отступили  старики.
В  обоз. К  пустым  пороховницам...
Чем  легковесней  кошельки,
тем  тяжелее  примириться.
Обоз  не  тянет  на  почёт.
Увы, обуза  мы, пожалуй...
Смерть  как  картошку  нас  печёт
в  огне  болезней  и  пожарищ.
Чиновник, вечно  молодой,
себя  не  мыслит  стариканом,
ему  неведом  валидол
и  ужас  с  челюстью  в  стакане.
... Не  "взять"  инфляцию  -  пока
разводит  руки  недоучка  -
она  и  профи, и  в  бегах,
как  Соня-Золотая  ручка.
Да  и  коррупцию  в  гробу
мы  не  увидим  -  это  ж  казус! -
из  года  в  год  с  собой  борьбу
ведёт  он, наш  двуликий  Янус.
И  скоро  "жирные  коты"
вновь  завопят  в  капканах  крысьих,
что  их  подвёл  под  монастырь
всемирный  вор  по  кличке  КРИЗИС.
И  кончится  Великий  жор,
Великий  пост  взойдёт  на  сцену...
Не  мы  заели  век  чужой,
нет, это  нас  загрызли  цены!
В  отместку  -  треснет, как  орех,
глава, что  чреву  угождает:
ад  -  за  обжорства  смертный  грех -
лишь  старикам  не  угрожает.