Мы осени последние остатки,
Мотаемся как листья на ветру.
Нам трудно жить на этом полустанке,
Нам этот век увы не по нутру.
Серебрянный прилег виском на дуло,
А золотой... О, где он, золотой...
Метет поземка в темных переулках,
Бреду домой, опять бреду домой...
Фонарь качается... (не надо об аптеках...)
Об улицах я тоже говорил...
Об иппотеках? Что ж, об иппотеках,
Поговорим, насколько хватит сил.
Мы осени последние остатки...
© Copyright: Алекс Ватсон, 2013
Свидетельство о публикации №113031506430
Свидетельство о публикации №113031506430
Рецензии