Остался дюйм, не спи, святой свинец,
И вражья зона будет полонёна.
А близ неё сквозит улыбка клёна
И сверху наблюдает Бог - отец.
Прости, отец, что враг свинец послал
На гордо-молчаливую удачу,
Ведь он так ждал на то твоих похвал
И думал он, что сам при этом значит.
А клён шумел, неумолкаем плёс.
Он орошал последние минуты.
Тяжёлый сон омыл потоком слёз
Рядами нескончаемые трупы.
А близ меня трава, трава, трава.
Её косить сейчас немного рано.
Струится кровь, пробита голова
Глухим свинцом, по-молодецки спьяну.
И снова путь, душа, лети, лети!
Лети туда, где образа в натуре.
Тяжелый свет струится по пути
И добрый Бог в моей медвежьей шкуре.
Сшонэ 150313
Свинец
© Copyright: Сшонэ, 2013
Свидетельство о публикации №113031505641
Свидетельство о публикации №113031505641
Рецензии