Путница

                Путница идет по рифам
                жизни,
                Оступаясь, падает, встает,
                В белый свет глядит,
                словно сквозь призму,
                Не поймет сама, куда идет?
               
                Все расплывчато, размыто,
                несуразно,
                Рядом кто иль что, не узнает,
                А толпа беснуется и дразнит,
                Никто руку в помощь не дает.
               
                Путнице и больно, и обидно,
                Но она по-прежнему идет;
                То светло,
                то ничего не видно,
                То заплачет, а то песнь поет…
               
                Что же делать,
                коли жизнь такая:
                То возносит, то бросает ниц,
                То оркестром
                радостным встречает,
                То стволами
                смотрит из бойниц.
               
                А она идет, она-то знает,
                Кто-то ж впереди ее зовет…
                И дорога стала уж иная,
                Не ухабы, а души полет.