Когда проснешься ты
От звона теплых бидонов
И спросишь меня: "Где ты был?"
Я отвечу тебе монотонно
Про ночной вояж с анальгином
Над рекою покрасневших головок
Проведу по масляным бедрам
Пересохшей рукою.
Мне ответить не сложно на просьбу
Перекрыть кислород пожелтевший
И ворота твои в преисподнюю
Приоткрыть языком.
Онемевшим.
Я не против примерзнуть к лакуне
Твоей влаги отпетых прелюдий
В нашей церкви цветут, отмирая
фрикадельки на блюде.
Твоем.
Последняя просьба
© Copyright: Петр Дорога, 2013
Свидетельство о публикации №113031505441
Свидетельство о публикации №113031505441
Рецензии